sábado, 28 de noviembre de 2009
El síndrome de Marilyn
Publicado por C. | en 12:06:00 p. m. | 2 comentariosmiércoles, 25 de noviembre de 2009
La verdadera historia de Babel
Publicado por C. | en 4:18:00 p. m. | 1 comentariosQue la torre alumbraría el ocaso de la comunicación humana venía anunciándose desde hace tiempo.
El Político que ordenó construirla estaba, de hecho, lleno de redundancias, duplicante reiteraba su insistencia:
- Lo vuelvo a repetir, estará acabada para la procesión de marzo -. Solía decir.
Y se volvía como el ajo.
- Desde el punto de vista democrático, la mitad de sus palabras sobraban y en la otra mitad gobernaba la mentira-. Opinaba, como yo, la primera persona del Vecino que siempre hablaba en singular.
El Arquitecto encargado de diseñar la torre era incapaz de acabar las frases, si, vacilaba, vacilaba siempre, en el abismo… de las preposiciones, y una conjunción bastaba para distraerle los finales y… y eso.
Ante tal desmán de verbalidades un Profeta
que hubiera sido poeta
si no fuera por sus rimas de trompeta,
iba sembrando gerundios e hipótesis de cataclismo con el dardo de su subjuntivo.
(El Albañil no más se quedó mudo).
Y el sumario declaró culpable a la torre de agramaticalidad involuntaria.
- Era incorrecto y nosotros sin saberlo - afirmaron todos.
A lo que el juez respondió- Hay que conocer la norma aunque sea para quebrantarla.
Del juicio se hicieron eco los titulares de los periódicos con tilde diacrónica. Y fue así que surgió y se difundió la incomunicación humana verdadera, que es cuando no se entienden dos personas que hablan en el mismo idioma.
-Yo lo ví con mis propios ojos - dije yo con mi propia boca.
miércoles, 4 de noviembre de 2009
La caja de Pandemia
Publicado por C. | en 10:22:00 p. m. | 2 comentariosFundar una ciudad con mi nombre,
salvar de la miseria a un pobre
cediéndole un 2% de mi dinero.
Abrir la caja de los males de la gripe
e invertir en farmacia reparadora,
que el comercio consiente a Pandora
lo que la ética no le permite.
Que donde manda comandante
no manda marinero.
Cuando autoriza el dinero,
la democracia nos miente.Breve historia de La Radio
Publicado por C. | en 10:12:00 p. m. | 2 comentariosmiércoles, 23 de septiembre de 2009
La estraperlista y el policía.
Publicado por C. | en 2:27:00 a. m. | 4 comentariosEn casa de los Gutiérrez, mucho antes que comenzara en este país el debate sobre la memoria histórica, ya conocían la importancia de rescatar el pasado como una lección para el presente.
Y así, cada vez que se disponía el pan sobre la mesa, la abuela Feliciana relataba historias de guerra, que los Gutiérrez anteponían a las noticias del televisor.
- Este pan es bien distinto al que se comía en aquellos tiempos.. -
La voz de Feli bastaba para que todos abrieran sus orejas al calor de la palabra humana:
Cierto que en aquellos tiempos se comía pan de altramuz, un pan tan seco que servía a los chavales del barrio como metralla. Con los escaparates de las tiendas vacíos, la gente se moría de hambre, y la cartilla de racionamiento no daba para tanto: 1kg de pan, un poco de aceite y una bolsa de patatas.
Con todo y con eso, en tiempos en que los tenderos vendían a fiado a sus clientes, existieron personas que hicieron patrimonio.
La abuela Feli fue una de ellas.
Ama de casa de Barcelona, - como mucha otra gente en la postguerra - comerciaba con el pan de las familias. Cogía el tren muy de mañana, a veces iba a por arroz a los pueblos de Valencia y otras a por aceite a los de Andalucía. En los pueblos no se pasaba tanta hambre como en las ciudades, el hombre hallaba el refugio del campo contra la famélica guerra.
Feli era comerciante de alimentos, lo que entonces era motivo de arresto y cárcel. El gobierno franquista habituaba a contratar policías para que los persiguiesen en las estaciones de trenes. Pero Feli era veterana en el oficio y se las sabía todas. No obstante había aprendido las mañas de su marido, quien murió decapitado. Este subió al techo del ferrocarril escapando de un agente, con la mala suerte que un puente se aproximaba.
- Se daban mayor índice de muertes en nuestro oficio que en el de torero- solía repetir la abuela con la sonrisa victoriosa de los sobrevivientes -.
De su marido aprendió a distinguir la calidad del aceite según su acidez y el arte del soborno. Feli pagaba en condimento a los guardias, quienes hacían la vista gorda cuando ella subía al tren cargada de bultos.
Una vez allí, debía esconder la mercancía en los sitios más insospechados: papeleras, bajo los asideros y hasta en el tejado de la locomotora. No fuera que en alguna parte de la odisea un policía le requisase los alimentos.
Una tarde, en el trayecto Albacete-Barcelona, el agente Joan sorprendió a Feli disimulando un saco a rebosar de garrofas, (que aunque estreñían eran muy codiciadas, por baratas y saciantes).
El agente no tenía intención de consentir unas legumbres ilícitas. Se la llevaría a la cárcel, a menos que ella accediese a sofocar sus ardores sexuales.
Desde aquel día Feliciana no tuvo inconvenientes con el estraperlo. Cada semana el agente Joan subía al convoy buscando consuelo a sus soledades, y lo encontraba en aquella muchacha de ojos almendrados, dispuesta a lo que fuera por preservar su negocio.
Dispuesta incluso a enamorarse.
Así pasaron muchas tardes, entre el zarandeo de los vagones, disputándose la fatiga del ardor mundano con las penas del chantaje.
- Cuando aminoraba la marcha era señal de que el tren se aproximaba a Barcelona- Apuntaba la abuela.
Entonces los comerciantes reunían su mercancía y la lanzaban fuera del tren, rodando por la ladera. Escondidos en los montes, los familiares recogían los bultos con los comestibles, que eran vendidos esa misma tarde en la ciudad, diez veces más caro.
Así funcionaba el negocio. Y así fue ganándose Feli la vida.
Pero con el paso de los días, Joan fue sintiéndose cada vez más inquieto. Algo fuerte lo desazonaba. Le turbaba los pasos de guardia la sombra de la apetencia.
Aquellos roces furtivos habían predispuesto en Joan un anhelo mayor:
- Vente a vivir conmigo. No te faltará de nada. Soy funcionario -
Ella entendió que había llegado la hora de dejarlo.
- ¿por qué no fuiste a vivir con él si le querías? - Interrumpe uno de los nietos.
Y ella con la importancia de la tercera persona:
- Mira chico.. en tiempos de posguerra y hambre la abuela era capaz de entregarle su cuerpo a un guardia… ¡o de venderle el alma al mismísimo diablo! pero nunca nunca le habría entregado sus ideales a un funcionario del estado...-
Su historia de amor, de amor verdadero, finalizó su viaje a la vez que aquel ferrocarril – cargadito de besos maldados - arribaba a su destino.
La estraperlista no fue a prisión aunque llegó a Barcelona sin su mercancía, intervenida por el agente Joan, que no le intervino la libertad, primero porque no pudo y después porque no quiso.
Sus nietos todavía no lo saben, lo sabrán cuando la vida los precipite al abismo de las pasiones, pero el relato de la abuela les ayudará a sacarse el vértigo con un tirón de alas.
Mientras tanto, lejos de las palabras de Feli, pero en la misma estancia, en el televisor al que los Gutiérrez no atienden, están emitiendo gran hermano.
Los niños de los Gutiérrez son niños afortunados. Gozan la fortuna de valores, de vida que llama a la memoria.
De la memoria viva que llama.
De la llama viva de la memoria.
lunes, 24 de agosto de 2009
La ciudad bajo sospecha.
Publicado por C. | en 6:59:00 p. m. | 3 comentariosde convertir a los amantes
en estatuas de lluvia.
(De no tenerte a tí espantosamente cerca)
Filóloga no soy o si lo soy no lo sé,
pero intuyo que sus deudas geográficas
me las cobra con capricho en gramática:
donde "estar contigo" es insólito vocablo
en el que apenas incurre mi lengua.domingo, 23 de agosto de 2009
El viaje semanal de Viriato
Publicado por C. | en 5:09:00 a. m. | 1 comentariosdomingo, 16 de agosto de 2009
Portobello Road,
Publicado por C. | en 9:41:00 p. m. | 0 comentariosviernes, 3 de julio de 2009
De Completamente Londres b)
Publicado por C. | en 2:24:00 p. m. | 1 comentarioslunes, 18 de mayo de 2009
1968
Publicado por C. | en 12:32:00 a. m. | 1 comentariosFue concebido como todos
A los pies del olivo del olvido
del año precedente.
Un tañido de campanas
en las plazas mayores de los municipios
anunció la historia (matasuegras, serpentinas y confetis)
de este año legendario
que empezó como un otro cualquiera.
. Abril
Se lloró, en el mes de las lluvias,
el duelo más frecuentado
después que una bala atravesara las mejillas
de un ministro que no era político.
"Have a dream.." le costó la vida y el mito.
Mártir Luther King
[Y un monumento en Dallas]
Agosto
Entretanto se apagaba una leyenda
la costa gallega gestaba otra
mucho antes de absurdos litigios
sobre lo moral de la eutanasia.
Con la mala fortuna de los impacientes
Ramón Sampedro se dejaba ir
(el cuerpo y el alma) en un cantil
de las rías baixas.
Se impulsó hacia el mar
con sus dos piernas jóvenes
mientras la resaca se le llevaba el agua.
El mar jugó con él al “tú la llevas”
como todos los borrachos juegan:
sin definir las reglas.
Marzo
Las reglas de las residencias femeninas,
estaban más sobrias y nítidas
que el aguadel Sena
a su paso por París:
"No se permiten hombres ni perros"
Y los estudiantes gabachos
(franceses de Francia)
nigromantes del romanticismo en vena
y primeros en desvirgarse
- como todo español pena y conoce –.
comenzaron rebelándose por completo al veto
del plácido y vetusto arte
de la cópula o el apareamiento,
sin sospechar que en apenas dos meses
esos lamentos hormonales
alumbrarían el grito mayor
contra El Sistema de (im)propiedades.
Mayo
Si queda alguien sin hacerle un verso
que abra un blog y lo escriba.
Octubre
Que venga y me escriba también,
si lo sabe,
por qué en una plaza llamada de las tres culturas,
se aliaron en vez dos ignorancias,
la que engendra el miedo
y la que el miedo provoca,
cuando a la poli mejicana toca
jugar al tiro al plato granadero
con un menú de estudiantes.
Perpetrando en la noche de Tlatelolco
tras los juegos olímpicos la más abominable
y atroz carrera de fondo .
Febrero y Diciembre
Hay quien llama juego a la suerte y aquel año
la suerte vistió un doble juego:
Un tal Gabino, en España,
acertó catorce a la quiniela.
Gracias a Dios no más acertantes
y gracias a los contribuyentes
30 millones de pelas..
De un 0 más a la derecha
y cambiando pesetas por yenes
fue el robo más grande
- irresuelto hasta la fecha -
de la historia del Japón.
Señor anónimo también
agradece a los contribuyentes.
*A libertad y utopía sabe el 68
cuarenta y un años después.
Escéptico lector hay ocasiones
donde las utopías dejan de serlo
y en un ver para creerlo
sencillamente van y se cumplen:
El ser humano consigue ver la cara oculta de la luna.
martes, 21 de abril de 2009
MUÑECO DE NIEVE
Publicado por C. | en 10:02:00 p. m. | 4 comentariosEl sol avanza y pronto refulgirá en su trazo sofocante.
No quisiera adolecer a esos niños que perfilaron mi invierno
así me desapareceré de sus vidas
con una pieza de sandía por boca
sin dejar de sonreírles.
¡ SALUD !
Publicado por C. | en 9:55:00 p. m. | 0 comentarioslunes, 13 de abril de 2009
A un niño soldado..
Publicado por C. | en 6:31:00 p. m. | 1 comentariosa tres metros del suelo que pisas.
No sabes aún, niño soldado, aspirante a las hojas del laurel de la victoria, que en un pueblecito de Rusia vive el hombre al que más miedo consigue despertar la muerte.
Él es inventor, el oficio mejor pagado que existe, y el creador de uno de los ingenios más importantes del siglo XX.
Se llama Mijail Kaláshnikov quien - emulando al doctor frankestein -
- primero que se pusieran de moda las patentes - tituló a su criatura con el mismo nombre que usaba él para ser llamado.
Antes contaban las viejas, ahora lo hacen las estadísticas, y según ellas, ni bombas atómicas, ni rifles, ni tanques, ningún otro descubrimiento en el mundo ha servido para matar más vidas de mujeres y hombres.
El anciano ruso intuye que, si es cierto lo que algunos dicen y hay un dios allá en los cielos, éste difícilmente va a querer perdonarlo. Por ello que jamás desayuna con el noticiario.
Vive, desorientado y negligente, ignorante del planisferio de guerras, en su hogar de terruño. y presiente que viviendo con recato, remoto al beneficio que su vástago fusil de infantería podría darle, redimirá su gran pecado de haber obsequiado a la muerte con la más elegante de sus guadañas.
Él sabe algo que yo sé, algo obvio que nadie ha confesado a los niños soldados del mundo,
que en las tumbas de los cementerios no hay buzones de correos
no llegan sobres de felicitaciones ni coronas de gloria, y el servicio postal del campo santo – perdonen lo facilón del chiste - está más muerto que vivo.
El anciano que no podrá llevarse consigo la orden de la estrella roja, sabe, en cambio, que su lugar de destino
amén de residencia
paradero de vidas
hogar de hogares
su colofón,
su epílogo,
su desinencia,
será la misma de aquellos que cayeron fulminados por su retoño
quien le otorgó por siempre, renombre y gloria.
domingo, 29 de marzo de 2009
Remiendos
Publicado por C. | en 7:35:00 p. m. | 2 comentariosAnterior a este tuve otro
que cosí con un acervo de hilo
trenzado y negro
comprado al por mayor allá
en ciudad de México.
A veces se deshilaba
a veces algún brazo
y debía apresurarme a remendarlo.
Las articulaciones eran
– como habrán presentido –
la zona más ardua.
Por falta de subterfugio,
debía zurcir a veces
a veces, una rodilla
con crin de jamelgo
o mechón de cabra.
Las agujas que afligen lo hacen
dependiendo del asedio,
una puntada mal dada
por ejemplo en el pecho
es un pesaroso calvario
además de una putada,
y gusto más, en esas zonas,
de usar la máquina que condenó lo humano
con su pespunte sempiterno.
Tras mi viaje a México,
aquejé la explotación de la mujer en las maquilas
hilvanándome dos lágrimas
de luto a mis ojos,
cosidos con la fina
pero ágil hebra del abismo.
Las lágrimas pendían de un
h
i
e
l
o
(el cual amenazaba quebrarse con la derrota del invierno)
El declive llegó
años más tarde
con la invasión de las barbies,
esa cintura de plástico me declaró insolvente
perdiendo la fe de quienes
cotizaban más al alza
la silicona protuberante
que el añejo entorchado.
Dictaminé entonces cambiar de piel
y de vida,
eché curriculum y encontré trabajo
en la sección de muñecas hinchables.
Los hay quienes cuentan los amores como derrotas,
pero me atribulan ustedes
mis queridas muñecas de plástico
lejos de los abrazos efímeros,
(ausentes ellas) de mis naufragios nocturnos.
jueves, 12 de marzo de 2009
Parte de robo.
Publicado por C. | en 12:38:00 p. m. | 4 comentarios- Muy bien señora, dígame..¿qué le han robado?
(Y ella abismada..) - El corazón.. la vida.. qué se yo.
- (al policía se le escapó un gruñido) cuénteme detalladamente cómo sucedieron los hechos..
- Verá, yo estaba sentada en el andén 18, esperaba un tren que debía llevarme a Palencia, mi familia vive allí de siempre y hoy era el cumpleaños de mi tio Ermidas. Le encanta invitar a todos los sobrinos, fíjese que hasta venía uno desde Tolouse...
- Estaba usted en el andén 18.. - interrumpió el policía.
- Eh..sí - continuó turbada la mujer- estaba sentada en el andén 18 cuando sentí el repentino silbar del tren, me alcé amarrando mi bolso, ya sabe usted la mala fama de esta estación..
(el policía asentía con los párpados bajados)
-.... mientras revisaba que el bolso estuviese bien cerrado, sentí una colisión con un cuerpo vigoroso, hercúleo, después de eso sólo recuerdo el foco de su mirada ensordecedora, el rubor de mis mejillas y su sonrisa concluyente.
- ¿Podría precisar más la descripción del individuo?
- No podría decirle cómo era, sólo que me atracó a mano armada - contestó ella afanosa.
- ¿podría decirme entonces cómo no era?
- No era para mi - dijo con aires de renuncia. - ¿lo atraparán?
- ¿tenía muchas cosas de valor en su corazón?¿un novio, un marido, tal vez un amante?
- Ninguno de los tres señor policía, pero sí una vida apacible de sosegada calma.
- Muy bien señora, no le negaré que a este tipo de elementos es difícil echarles el guante,
Y despidiéndola bajo el portón - pero la mantendremos informada..
Luego volviéndose hacia su compañero de guardia:
- Ya van diez en lo que va de semana Felipe, ¡quién me mandaría a mi dejar la jefatura de Cuenca! ¿Por qué todo el mundo deja arrebatarse el corazón en las estaciones de trenes?
sábado, 28 de febrero de 2009
Finales trágicos
Publicado por C. | en 10:58:00 p. m. | 2 comentariosmiércoles, 18 de febrero de 2009
Todavía hay quien dice que lo de Auschwitz fue un cuento no recomendado a menores de 18. Eso debieron pensar los gobiernos de la época, que se cruzaron de brazos a sabiendas de la hecatombe humana que estaba produciéndose.
- un MISTERIO - asevera la guía turística, que no osa decir VERGÜENZA a riesgo de parecer indecorosa o políticamente incorrecta.
un MISTERIO es saber QUIÉN nos roba las palabras...
Pasos de nieve
Publicado por C. | en 1:30:00 a. m. | 1 comentariosMe encuentro en la puerta de embarque de un avión que en breves partirá hacia Atenas, con un periódico alemán y un café gratuito en la mano, de esos que como buena española nunca rehuso.
Faltan tres horas y pico para mi viaje de vuelta a Madrid y a otros asuntos que dejé suspendidos.
Ahora estoy en Munich aunque esta mañana el sol me despertara en Varsovia, entre graznidos de pájaros negros. Tan negros que parecen insultar al blanco invernal polaco. Tan inquietantes como para merecer el apelativo que acostumbran: Kafka.
(Hay nombres deliciosamente maravillosos).
Tardaré una primavera en sacarme este regustillo a zubrówka de las encías. Tardaré sin embargo, veinte, en dejar de esperar la llegada del tranvía. El ferrocarril urbano con billete al siglo pasado, del que no bajan los mismos que suben.
-Hay dos tipos de cosas: las que cambian y las que te cambian- pienso mientras evoco el crujir de los pasos de nieve. Yo no sabía que la ausencia de frío en el cuerpo pudiese congelar un alma.
jueves, 8 de enero de 2009
¡Dios salve a América!
Publicado por C. | en 1:52:00 a. m. | 2 comentariosAl sur de Manhattan, en el centro del Downtown, hice, a pesar de no llevar cámara, mi mejor fotografía.
La imagen, revelada en el cuarto más oscuro de las desesperaciones, tiene amargo sabor a gasolina y billete de dólar:
[ Postrada en la sucia avenida, rodeada de bolsas de basura
y alguna curiosa rata neoyorquina, - acaso
compadeciéndose de ella -,una mujer, una homeless,
parece pedir limosna.
A su lado, para las monedas, un recipiente cochambroso
de madera. Y en él dibujadas - orgullosas -,
barras y estrellas
de la bandera americana ].
Alejandro Magno
Publicado por C. | en 1:43:00 a. m. | 0 comentarios- El mundo es tuyo - Observó con la más amplia de las sonrisas, el consejero sabio.
- Pero qué tristeza - contestó Alejandro - llegar a una ciudad donde nadie espera para echarse en tus brazos.
Línea 6
Publicado por C. | en 1:09:00 a. m. | 0 comentariosRecorro la línea 6 de metro, aproximadamente ocho veces cada año. Cada año fugitiva, hermética, sudorosa, trastornada.. nostálgica, difusa, impertérrita, torpe, muerta en vida, rezagada, itinerante.. Y siempre ellos. Los mismos. Siguen viajando infinitamente, apareciendo en el minuto exacto, en ese tren de cartón-piedra.
Mc Donald's
Publicado por C. | en 1:00:00 a. m. | 0 comentarios- Su salud y la de sus hijos, señor Conde, es inmejorable. Dígame, ¿cómo hacen para estar todos tan sanos?
- Muy sencillo doctor: sangre de liebre.
El médico, boquiabierto, no atinaba las palabras, - ¿san-san-sangre de liebre dice?
- Sí doctor - afirmó el Conde - desde que el ser humano inventó el McDonald's la familia Drácula ha cambiado de dieta.
martes, 6 de enero de 2009
El tabloide
Publicado por C. | en 5:04:00 p. m. | 1 comentariosNo era para menos: Obama, recién electo. Y él, triunfante, lo lucía en su portada.
Era la comidilla del barrio, discutido y disputado. Arrebatado de unas manos a otras.
Fue tras unas horas cuando -algún cliente apresurado- lo dejó olvidado sobre la barra, junto a una taza de café vacía.
Lo mancilló primero una niña, que para hacerse un sombrero pirata, arrancó la sección de economía.
Un anciano, después, durante la partida de cartas, escurrió en él la lluvia de su paraguas.
A la hora de cerrar, esa misma tarde, el camarero barría los escombros. Rescató unas pocas hojas que habían engullido las cerdas del cepillo y pensó en reciclarlas. Fue entonces que observó un aura de grandeza maculada. Algo como un prestigio moteado que emanaba del diario le disuadió de hacerlo.
Acabó, años más tarde, sirviendo de aislante en una caja de cebollas.
lunes, 5 de enero de 2009
Ha comprendido que la vida no es sueño
Publicado por C. | en 9:01:00 p. m. | 0 comentariosQue el paso del tiempo fue desempolvando la herrumbre que fingía aletear a las mariposas.
Alguien le hizo ver, bien niña, las tuercas del columpio con el que saludaba al sol todas las tardes.
Hasta el loro brasileño que sorteaban los jueves en la tómbola de ferias tenía bajo el ala un compartimento de alcalinas.
Aun así, cuenta en su haber con el don extraño, ilícito, de soldar las visagras del día a día con un hierático
tormento de esperanza. No equivocándose jamás de puerta ni destino.
Almenos para mí, que fui empleada del mes para su fábrica de sueños en Portaventura.