Persecución

Desde Ícaro Incombustible...      http://revistadearte.blogspot.com/


Habito en una pesadilla. Me persiguen, insaciables, los lobos.
Si abriera si quiera un segundo mis ojos, ellos desaparecerían, aunque desde este instante he decidido mantenerlos cerrados. A veces, en el período sempiterno que el acosamiento dura –un descuido sería fatal por mi parte-, creo sentir su aliento acechando en mi nuca, los contornos de sus prolongadas sombras, ciertos quejidos, algún aullido a destiempo, un crujir como de hojas secas,
el sol del atardecer tiñendo de rojo los arrozales, abastecidos, disgregadores, hasta que la noche se cierne
y la oscuridad instaura sus propias normas.

En la negrura más espesa, allí donde residen las sombras, te preguntas por qué mis depredadores nunca cesan en su empeño. Yo sé que es inútil esforzarse en despertar mientras se prolongue el hostigamiento, como en un orden irrevocable, con el hambre perpetuamente engendrado,
porque confieso que eres tú, lector, la presa de esta caza, es a ti a quien acorralan las bestias
cada vez que lees este cuento.

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DOBLE O NADA

Un juego de tablero manifiesta

la pericia del rival, la manera

en que este lleva a cabo su estrategia.

Esperar a que llegue el turno, aguardar

en la casilla, la cruel embestida

del extraño, o el indulto de quien quiere

–tal como nosotros- proseguir vivo

en el duelo. Delegar en los dados

el dolor de comerse entre ellos, saber

que partían al inicio, en igualdad

de posiciones.

Doblar la apuesta implica

el reto de bailar el vals de bodas

sobre el filo de un barranco.

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Juego de niños

La soledad abyecta de los números primos es la esencia que transita, indivisible y hostigadora, por las calles de la infancia. Aquellos miserables, de niñez de hojalata, gozan hoy de nuestra mirada compadecida. En mi memoria se vierten, a ratos, los vidrios afilados de sus historias: ninguneados en los convites, oprimidos en los recreos, fustigados siempre por sus ideas, -aunque ellos mismos elaborasen nuevas a gusto del perdonavidas-, sometidos, en fin, al supremo juicio de un coro tan tiránico como instintivo. El adulticidio lo hemos ido ejecutando leve con el paso de los años, sin los remordimientos propios del verdugo; y la soledad de los ojos de la víctima, sin derecho a retribuciones.

Apenas despierta, los imagino como sombras al borde de un abismo, - me muerdo los labios, trago saliva - como solitarias fichas de tablero en sus casillas, tan solo esperando que nadie las coma.

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El síndrome de Marilyn

Desde que la reina mala de Blancanieves pasó por el trance diario de enfrentarse a un espejo, muchas mujeres, a lo largo de la historia, han hecho de ese trance su agónica rutina. Algunas toman decisiones drásticas apenas la primera arruga se les revela; la que no se hace adicta al bisturí, invierte una fortuna en antidepresivos. Sólo las más osadas se quitan la vida, dejando claras su preferencias:

- Antes muerta que vieja, o Mejor sin vida que sin belleza.

En 1962 la mujer más deseada del mundo se apartó de la vista de todos a prueba de barbitúricos. Puede que no soportara el hecho de pasar a un segundo plano, de tener que ceder su corona de diva en el gran certamen internacional.

Ella dejó la realidad y optó por el mito.

A la orden del día, en todas las mesas, se debate ardorosamente sobre los derechos de la mujer. Sobre sus deberes no se enciende la mínima chispa. Pero el deber de estar bella continúa pesando como un muerto y nos atrofia los pies con que torpemente avanzamos.

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La verdadera historia de Babel

Que la torre alumbraría el ocaso de la comunicación humana venía anunciándose desde hace tiempo.

El Político que ordenó construirla estaba, de hecho, lleno de redundancias, duplicante reiteraba su insistencia:

- Lo vuelvo a repetir, estará acabada para la procesión de marzo -. Solía decir.

Y se volvía como el ajo.

- Desde el punto de vista democrático, la mitad de sus palabras sobraban y en la otra mitad gobernaba la mentira-. Opinaba, como yo, la primera persona del Vecino que siempre hablaba en singular.

El Arquitecto encargado de diseñar la torre era incapaz de acabar las frases, si, vacilaba, vacilaba siempre, en el abismo… de las preposiciones, y una conjunción bastaba para distraerle los finales y… y eso.

Ante tal desmán de verbalidades un Profeta

que hubiera sido poeta

si no fuera por sus rimas de trompeta,

iba sembrando gerundios e hipótesis de cataclismo con el dardo de su subjuntivo.

(El Albañil no más se quedó mudo).

Y el sumario declaró culpable a la torre de agramaticalidad involuntaria.

- Era incorrecto y nosotros sin saberlo - afirmaron todos.

A lo que el juez respondió- Hay que conocer la norma aunque sea para quebrantarla.

Del juicio se hicieron eco los titulares de los periódicos con tilde diacrónica. Y fue así que surgió y se difundió la incomunicación humana verdadera, que es cuando no se entienden dos personas que hablan en el mismo idioma.

-Yo lo ví con mis propios ojos - dije yo con mi propia boca.

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